De tu remanso tranquilo
en el regazo de la Luna,
una madre muerta suspira
y en su brillo escintila la duda,
cuando nadie mira.
Nacen tantos, tanto odio,
tanta muerte y placer,
que apaga tu llama, Poesía,
tu eterno y dulce amanecer,
ennegrece, vida mía,
con cada pequeño acto
de dejar, conceder, en la apatía,
de un amagor puro, amor,
de un alma, tan vacía,
un oscuro dolor.
Quizás es esto un sueño
y nacemos de una mente,
y en ella morimos; ¿somos dueños,
acaso, de una vida,
de una ilusión demente,
idea decadente, pesadilla
extraña de un ser durmiente?
¡Qué triste imaginación
saber que nos toca nada,
sino vivir una ficción,
una locura mal soñada!
Antes la mentira
de, no soñado, sin embargo,
creerme soñador que delira
vidas ajenas en su letargo.
Cuando tocan sus labios el azar,
de tus supiros en la brisa,
despierta muerto, en su sonrisa,
de un sueño, ahogado en el mar;
maldición de café y rosas
tan gustosa al paladar
te presentas, y dejas pensar
que una mente sea tan golosa.
Alma prohibida, la carne
te sujeta a la vida,
tan lejos de tu esfera,
él te sueña, yo le envidio
por imaginarte mía,
y no su ilusión efímera.
Fui tanto, y tan poco soy, y seré quizás nada, que el tiempo nos torna en opuestos, y yo, loco, voy creyendo que mi contrario es la vida, me miento y lo sé, mas me encuentro apuesto en el espejo de la mentira. Pero cada vez que siete años de suerte resto a mi fortuna al romper un reflejo cuando me busco, no comprendo que persigo la muerte, el saber que estoy lejos de la lechosa luna y del exagerado brillo del Sol; mi lugar es nada, salvo una ironía antigua, una broma pretérita, una retórica pasada, y la tiranía de la arena que cae me recuerda que soy lo que polvo será, que el tiempo y la muerte son amigos, prometidos, madre e hijo, y siento que se acaba la cuerda de mis mil relojes.
De cuando la vida es sueño,
y de cuando el sueño, puro
e intocable de insomnio,
se torna podrido y negro;
Hablan mil historias,
y por escribir, muchas
que quedan, y las memorias,
de los siglos que fueron
sangre sobre acero en sus entrañas,
carne quemada, incautos en duchas,
polvo alimentando las zarzas
de una maraña de odio y sed
de riqueza y poder, mil luchas,
que a un buitre necesarias,
y a los niños, tan extrañas;
tan ajenas que parecen fantasmas,
arena de huesos antiguos,
y más allá del mar,
aún se ven ríos y montañas,
de carácter humano, un miasma,
que a poco más tocar no se deja,
por el verbo ambiguo y las patrañas,
de carroñeros sin par,
que antes que nos corten la lengua,
mejor callar.
Teño, tiven, terei,
una loita, un temor, un pesadelo,
de non ter feito o que xurei
facer malia que con bigornia e martelo,
torcesen o sentir da miña lei;
esa que levo no sangue,
e que xa me dixo dende pequeno
que máis aló do escuro veo,
que tende o que se nomea rei
de aquilo que xulga,e sen coñecelo,
arríncao do seo da mai,
hai máis ca escuridade inculta
e séculos de loita insulsa;
Tras del hai xentes agarimosas,
cheas de humildes desexos,
e de falas ben fermosas,
e polo que sei,
tanto falan coma descoñecen
os que din que son odiosas
linguas nadas da grei.
¡Oh, negro amor!
Nacido de un sueño furtivo
y de la triste amargura,
en la cuna del dolor
y del tiempo fugitivo;
criado con mano dura
y bañado en la ilusión
y en el oscuro ardor
de la lejana pasión;
Oh, querer que mata,
ponzoñosa obsesión
que se aferra a las fibras del alma,
y la razón nubla con latidos del corazón;
escapa, huye, fantasía negra,
umbría huella e inmadura,
que gangrenas hasta los sueños,
hijo bastardo de la locura.