Memories The Story

El fragmento más occidental de Dhyr, Gwyn, estuvo antaño controlado por Rëmir, uno lo Dha’gan más perturbados dela historia de Dhyr. No era la región favorita de nadie, y Rëmir sabía qué hacía de Gwyn una zona tan indeseada: en medio de los frondosos bosques que se extendían por todo el fragmento aparecían, sin razón lógica y aleatoriamente, pantanos de pequeño tamaño. Estas ciénagas pútridas no sólo despedían unos hedores que podrían perfectamente ser venidos del inframundo, sino que albergaban en ellas seres extraños, imposibles de entender, deformes y corruptos, de los que algunos ni se atreven a hablar.

Rëmir, que no tenía un ápice de precaución o sentido común, decidió un día enviar expediciones para eliminar a las criaturas del pantano, ya que, según él, eran las causantes de la existencia de los ponzoñosos biomas. Para la primera incursión, reunió a un grupo de doce hombres y los envió a Xe’Rhes(Pantano Norte), la más grande de las ciénagas norteñas. Dos días les llevó llegar de la ciudad hasta su destino, ya que tuvieron que ir a pie debido a que los caballos se negaban a atravesar los bosques, por mucho que bordeasen los Rheses(pantanos) que saltaban al paso.

El Memoria (redactor del diario de viaje), Gansk, un hombre harto conocido por su precisión en la descripción de los acontecimiento y reconocido como uno de los mejores Memorias de todo Dhyr, fue el único que regresó. Tampoco se podría decir que era él el que regresó, ya que lo que volvió fue su cadáver, caminante y silente, como un autómata cuya última orden fuera la de entregar el registro de los acontecimientos, como si de ellos dependiera el destino de la raza humana. El cuerpo era apenas un desecho, que desgraciaba la vista de quien lo miraba, ya que la piel faltaba en la mayoría del cuerpo, mientras que el brazo derecho colgaba de venas y arterias aún pulsantes. El intestino sobresalía de un corte profundo y ancho en el vientre, las piernas estaban llenas de cortes bastante hondos, la tibia derecha se veía entre el músculo músculo abierto, y torso, en carne viva, estaba recubierto de bolas de pus. Nadie se explicaba como había llegado logrado llegar hasta Gwyn, vivo o muerto, lo que fuera que estuviera.

Rëmir leyó, en cuanto lo tuvo en su poder, el ensangrentado informe personalmente, y la sangre se le congeló al llegar a las últimas líneas. Tras meditar un rato, el obstinado e irresponsable Dha’gan reunió a todo el ejército y ordenó que preparasen para el día siguiente la partida hacia el Norte. Con el fin de no amedrentar a las tropas, Rëmir no reveló el contenido del diario de viaje que trajo Gansk., pero ciertos Altos Mandos demasiado curiosos hojearon el horrible manuscrito. De los cinco desgraciados que lo hicieron, tres se suicidaron, uno desapareció corriendo y no volvió a aparecer, y Dethor, un viejo veterano con algo más de aguante, se arrancó lo ojos. Mientras la guardia lo sujetaba para evitar que se tirase por la ventana o se matase con lo primero que encontrase, él gritaba algo acerca de un fin cercano, de seres decididos a eviscerar a cada uno de nuestro especie, y luego, en su último intento de comunicación, emitió una serie de sonidos monótonos y muy cortados, antes de de aprovechar un descuido de uno de los guardias para sacar el cuchillo oculto que guardaba bajo la capa e introducirlo en su garganta, que empezó a emanar sangre con un ruido de gorjeo suave.

El Dha’gan se encargó de que sus huestes no tuvieran noticia de estos sucesos, y a la mañana siguiente, partieron a erradicar lo que que hubiera en esa tierra envenenada. Dos amaneceres y dos noches transcurrieron antes de que los hombres se situasen ante la niebla pestilente y fría, con las espadas desenvainadas, liderados por Rëmir. Ninguno se movía lo más mínimo. Pero antes de que el líder diese la orden de cargar, se comenzaron a divisa, entre la espesa bruma, unas sombras; no se parecían a nada que aquellos hombres hubieran visto nunca antes, y a medida que las figuras se hacían más nítidas y comenzaban a aparecer entre la densa neblina, los hombres iban siendo presas del terror y el pánico. Se oían gritos desesperados aún cuando la batalla no había comenzado. Los más valientes y los más locos cargaron junto con Rëmir hacia los deformes seres que se arrastraban hacia ellos.

“Son seres inconcebibles, sin forma, recubiertos de vísceras, ojos, capilares, y otros órganos de carácter ajeno a lo humano que no puedo reconocer. No mueren, sólo devoran o escupen jugos infernales y corrosivos con su boca, si es que solamente poseen una, porque a decir verdad, ni sé si lo que llamo boca está realmente ahí. Me ha parecido ver como un par de ellos perseguían a Tsom, el hijo de Tseero, justo antes de que un tentáculo salido de ninguna parte lo agarrase por el cuello, derribándolo. Lo que vi después no quiero recordarlo, pero la imagen del pecho abierto en canal del muchacho, exponiendo completamente el contenido de la caja torácica mientras el corazón aún bombeaba, será difícil de borrar de mi mente…”-Extracto del Diario de Viaje de la Expedición a Xe’Rhes, 17º atardecer del 4º cruce solar, 949º cambio de estrellas D.L.G.

A Rëmir no le debieron parecer advertencia suficiente éstas y otras palabras aún más perturbadoras que las sucedían, o quizás sólo fue su locura que lo cegó, pero por desgracia para sus hombres, decidió partir en aquel fatídico día a matar algo que ni siquiera sabía si estaba vivo. Los que huían despavoridos no volvían la mirada, por miedo a que el horror los paralizase, y los pocos que regresaron con vida, negaron jamás haber estado en aquel lugar maldito, y que a día de hoy, sigue enervando a los caballos y continúa siendo el motivo del escaso turismo de Gwyn.

A pesar de que los paisajes que rodean Meh’Laar, la ciudad más grande de la región de Dhyr, no son gran cosa, sus llanuras y colinas yermas siempre estaban animadas, plagadas de individuos. Tanto si eran comediantes, como si eran mercaderes; campesinos o patrullas…todos eran los encargados de dar vida a los alrededores de la vasta “ciudad de la planicie”, traducción literal del nombre, escrito en saacita antiguo.

Entre esta vida artificial, había una zona al nordeste de las afueras de Meh’Laar extrañamente muerta. En ella se encontraba situado un pequeño pueblo sobre una de las pocas montañas que se podían ver en el Sur de Dhyr, y que se resistía a acatar las leyes del Ho’gan. Sus bravos guerreros reducían cualquier tentativa de alcanzar la primitiva aldea amurallada.

Aquella tribu había vivido allí desde antes de la llegada de los saacitas (o “venidos de los ríos”) provenientes de Sac’Laar, y raza dominante sobre la tierra conocida, y los autóctonos parecían poco dispuestos a abandonar su tierra cuando estos los intentaron expulsar. Había archivos datados en el vigésimo cambio de estrellas antes de La Grieta, que ya hablaban de la resistencia opuesta por los montañeses. Las investigaciones y archivos revelaban que la inteligencia de estas gentes era poco agraciada, y todo parecía indicar que, en compensación, recibían una fuerza física extraordinaria. Eran de rasgos horribles y abultados, como si alguna enfermedad hubiera azotado sus rostros desde su nacimiento. Las gentes contaba historias terribles sobre los que habían bautizado como “Dhyraniis”(“los ajenos a Dhyr”), y mientras que la mayoría no tenían ni idea de los horrores que se ejecutaban dentro de aquellas murallas, algunos habían leído algo en documentos; con todo, esos documentos eran, y no sin motivo, poco extensos en cuanto a sus costumbres y cultos.

A veces se veían luces de colores imposibles, que proyectaban sobre la montaña sombras perturbadoras, formas sólo en parte humanas y aberraciones amorfas, y había quien decía que los cánticos que se oían durante sus ritos, no podían salir de gargantas humanas. Los extranjeros que pasaban por allí de camino a Meh’Laar(la población local ni se acercaba) hablaban de unas plantas en las faldas de la montaña(llamada “El Ojo CIego” debido a una piedra con forma elíptica y blanca por la nieve que coronaba la cima) de tallo grueso, cuyo interior, según afirmaban, estaba repleto de vísceras pulsantes y aparentemente vivas; también relataban que, ante la amenaza de fuego, dichos vegetales chorreaban sangre. Por esto último, otro nombre común para la gigante rocosa era “Vientre de sangre”.

El populacho decía que las mujeres bárbaras yacían con demonios y monstruos, y que sus hombres devoraban a los bebés débiles. A veces los campesinos también narraban que cuando los lobos aullaban, podían oír a los salvajes responder con sonidos guturales y escalofriantes, que acallaban a las bestias.

Por estos y otros sucesos, ni siquiera los Garras, las espadas más diestras de todo Dhyr, se atrevían a atacar el pequeño poblado; me pregunto cuánto tiempo pasará antes de que los hombres reúnan el valor suficiente como para acabar con las atrocidades que se cometen en los riscos de aquella cumbre…y es mi deseo que eso sea pronto, ya que uno nunca sabe cuándo la suerte o el azar pueden hacer que unos seres tan retrógrados y descerebrados despierten a aquel que mora en las entrañas del mundo, Creador de la grieta, padre de las montañas.

Tan sólo frío acero quedaba ya en Grixis. Todos los habitantes de la metálica ciudadela habían ido cayendo, uno por uno, en la trampa de las astuta muerte, en el foso que la aguja del reloj va cavando a medida que se mueve. Plagas, pestes y hordas de bárbaros habían mermado su población, y ahora tan sólo se sostenían en pie las sólidas y afiladas estructuras que componían la ciudad. Una arquitectura demencial, diseñada por los más bravos y arriesgados arquitectos de Grixis, formaba la entramada de arcos, pasarelas y contrafuertes que se levantaban sobre las calles tapizadas con una fina capa de bronce que, sin nadie que lo mantuviera, se había oxidado hasta desaparecer con el paso de los años. Los tes soles se alzaban magníficos sobre la llanura donde se asentaba la, antaño, esplendorosa ciudad. Ésta relucía al brillo de los tres astros como un diamante, conservando aún parte de la magnificencia que en otro tiempo tuvo. Sus riquezas habían sido saqueadas, su estandarte, hecho polvo, había desaparecido siglos atrás. Y aún así, la ciudad se alzaba desafiante en medio de la árida meseta en la que se encontraba, con alguna clase de aura de muerte que la hacía un obstáculo a bordear, evitando la gente su paso por la ciudad.

Aquello estaba maldito, todos aquellos historiadores que habían ido en busca de algún rasgo o huella de civilizaciones perdidas habían vuelto padeciendo un silencio más que sepulcral o en su defecto, dementes completamente. Nadie sabía qué era lo que causaba tales destrozos en las mentes de los que allí se adentraban, mas preferían padecer la ignorancia, antes que la locura. Quizás son los reflejos que la arquitectura de la ciudad genera, o quizás tan sólo el calor que entorpece la mente, pero los que volvían locos de atar hablaban de figuras, figuras humanas y celestiales, venidas de la luz, que caminaban por sus calles lentamente, observándolos.

Pobres humanos. Sus mentes imperfectas no son capaces de concebir tal maravilla edificada por genios de otra era y quizás, y sólo quizás, de otro plano. Pero era cierto que esos genios de cordura escasa habían creado la ciudad de manera que la luz de los soles, reflejada en ella, creaba entes luminosos que vagaban por sus calles y se movían acorde a la luz que el trío de estrellas otorgaban. Y al ser tres los soles, cada uno de un color primario, la sensación de vida de aquellos fantasmas era tal que era difícil distinguirlos de un ciudadano. Pero de noche, las dos lunas, reflejaban oscuras formas y evocaban entes demoníacos, más oscuros que la propia Hermana pequeña, la menor de las lunas, de luz oscura e incomprensible.

Todo esto hacía que Grixis nunca estuviese muerta del todo, conservando así el esplendor de la época en la que fue creada, evadiendo las normas del tiempo y la materia, impidiendo a la muerte tener poder alguno sobre ella.